Categoria: Caos

> essa saiu no Estadão domingo passado, 1-7-7. Na novela neogótica O Passado, o argentino Alan Pauls narra a grande tragédia de um amor que não acaba nunca – nem depois de morto Deus me livre da mulher que tiver na cabeceira esse livro. Foi a primeira coisa que pensei ao virar a 478ª página…

“Eu sobrevoava com o meu helicóptero os caminhões despejando areia no limite do imenso mar de gelatina verde…” Voou nesta quarta-feira, 4 de julho de 2007, na cidade de Embu das Artes, o escritor José Agrippino de Paula. Vítima de infarto, Agrippino faria 70 anos no próximo dia 13 de julho. Guru da Tropicália, o…

>> Essa saiu no Estadão, 27-5. Em Casa de Encontros, o inglês Martin Amis se inspira em Dostoiévski, Nabokov, Soljenítsin e Pasternak para contar um triângulo amoroso que acontece em um gulag russo Está ali, em algum lugar. Difícil precisar. Vai lendo que ele surge: o ódio. Aquele particular tipo de ódio total, faminto e…

Tinham o tempo ao seu lado. Esse era o segredo. Com os anos, os amigos – todos, partidários e detratores – foram renunciando: continuaram por perto, a amizade não diminuiu, mas desistiram da ambição de possuir algo desse segredo que só Rímini e Sofía pareciam possuir, inclusive a parte ínfima, porém decisiva, que lhes permitiria…

Pesquisando pela web obcecado pela idéia de que Martin Amis cada vez mais se parece com Louis-Ferdinand Céline, achei um site chamado Literature-Map que dá conta desta e de outras ligações. Para os editores, quem lê Céline lê ainda Ballard, Burroughs, Gombrowicz, Roth, Dostoiévski, Houellebecq… ok, tem a ver. Só acho que viajaram colocando nesse…

Quando abri a porta para ela, senti-me como uma criança que se crê perdida numa rua fervilhante de gente e então vê de repente a silhueta que resolve tudo, aquele indispensável deslocamento de ar. De A Casa de Encontros, de Martin Amis

O próprio Fat expressou isso muito bem para mim no começo de 1975, quando começou a me fazer confidências. Ele chamava a personalidade dentro dele que vivia em outro século e em outro lugar de ‘Thomas’. – Thomas – Fat me contou – é mais inteligente que eu, e sabe mais do que eu. De…

A lembrança da luxúria é a mais evasiva de todas; assim que a luxúria se transforma em apenas uma idéia ela se torna sua própria contradição: ausente, despercebida, e portanto impensável. Sei que subitamente me vi naquela noite, um homem sozinho num cubo, rodeado por outros invisíveis em cubos adjacentes, e com dezenas de milhares…

O Sérgio Rodrigues me convidou, mas, por total falta de tempo, temperada por certeiro desinteresse, acabei me esquecendo de responder a seu elegante convite. Desculpae, Sérgio. É que lista é coisa que não uso nem quando vou ao supermercado. Escolher um entre todos os livros brasileiros que li nos últimos 25 anos para indicá-lo como…

“Com a evolução dos livros e a sustentada prática dessa imprecisa ciência que, à falta de outro melhor, responde pelo nome de Literatura, compreendi, não sem algum esforço e bastante surpresa, que no fundo e na superfície de todas as histórias existem somente duas categorias de escritores, e, portanto, duas categorias de leitores. Estão aqueles…

O amor é um país sempre terceiro-mundista. Uma república sujeita a ditaduras, e a crises financeiras, e a revoluções, e a secas, e a epidemias. Um reino onde cedo ou tarde acontece um terremoto, onde sempre alguém vai sair caminhando por entre os escombros e as chamas sem conseguir entender o que aconteceu e por…

Internos psiquiátricos sempre se movem a uma velocidade e a uma velocidade somente. Mas alguns se movem com lentidão e alguns sempre correm. Debbie, como era grande e pesada, deslizava lentamente, assim como Doug. Fat, que sempre andava com Doug, igualava a velocidade de seu passo à dele. Juntos, andavam em círculos pelo corredor, conversando.…