Um poema em prosa do nobelizado Tomas Tranströmer Eu acordei dentro da dor da cabeça. A dor de cabeça é um quarto onde tenho que ficar enquanto não consigo pagar o aluguel de outro lugar. Cada cabelo dói até ficar grisalho. Existe uma dor dentro daquele nó górdio, o cérebro, que quer fazer tantas coisas … Continuar lendo
Tradução de um trecho de La Literatura Nazi en América, de Roberto Bolaño Continuar lendo
90 Passeamos por cidades insensatas como robôs. Vamos de um sexo a outro para chegar sempre à mesma casa. Falamos mais ou menos as mesmas coisas, com algumas ligeiras variações. Comemos vegetais ou animais, mas nunca mais do que os disponíveis: em nenhum lugar nos servem a Ave do Paraíso ou a Rosa dos Ventos. … Continuar lendo
“Pra mim Auster parece um escritor que desperta geralmente toda simpatia literária e que em qualquer caso sempre me parece simplesmente encantador. Da mesma forma que lhe perdôo tudo”, diz Vila-Matas Continuar lendo
“Ela era Hemingway” por Enrique Vila-Matas – Parece que vai chover – disse aquele dia ao entrar na aula. Era um meio-dia cinzento de primavera, mas não havia ameaça alguma de chuva. Se disse aquilo foi só para que os estudantes começassem a entrar na matéria, na matéria do conto que pensava em ler para … Continuar lendo
Pra molhar esse agosto seco e sacal, mais um do mestre chileno, num livrim que a amigona Carola González trouxe de Barça: Sangrento dia de chuva Ah, sangrento dia de chuva, que fazes na alma dos desamparados, sangrento dia de vontade apenas entrevista: detrás da cortina de juncos, no lodaçal, com os dedos dos pés … Continuar lendo
