Juan García Madero, Amadeo Salvatierra, Perla Avilés, Laura Jáuregui, Fabio Ernesto Logiacomo, Luis Sebastián Rosado, Alberto Moore, Carlos Monsiváis, Pele Divina, Angélica Font, Manuel Maples Arce, Barbara Patterson, Joaquín Font, Jacinto Requena, María Font, Auxílio Lacouture, Joaquín Vásquez Amaral, Lisandro Morales, Rafael Barrios, Felipe Müller, Simone Darrieux, Hipólito Garcés, Roberto Rosas, Sofía Pellegrini, Michel Bulteau, Mary Watson, Alain Lebert, Norman Bolzman, Heimito Künst, María Font, José “Urubu” Colina, Verónica Volkow, Afonso Pérez Camarga, Hugo Montero, Xóchitl García, Abel Romero, Edith Oster, Xosé Lendoiro, Daniel Grossman, Susana Puig, Guillem Piña, Jaume Planells, Iñaki Echavarne, Aurelio Baca, Pere Ordoñez, Julio Martinez, Pablo del Valle, Marco Antonio Palacios, Hernando García León, Pelayo Barrendoáin, Clara Cabeza, Maria Teresa Solsona Ribot, Jacobo Urenda, Ernesto García Grajales* não podem estar errados: Os detetives selvagens [tradução impecável de Eduardo Brandão] é um dos cinco melhores lançamentos do ano.
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*Narradores do romance de 622 páginas de Roberto Bolaño, lançado em 1998, protagonizado pelos fantasmas real-visceralistas Arturo Belano [talvez o próprio Bolaño], Ulises Lima e Cesárea Tinajero.
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A coluna dominical de certo bege editor-executivo – não vou citar nome pra não ficar dando cartaz – dois meses atrás referiu Os detetives selvagens como “bom exemplo” de romance experimentalista que “não exagera na experimentação, pois, como a de Joyce, sua literatura tem furor narrativo, interessada especialmente nas histórias que correm dentro das cabeças de seus personagens; e, apesar dos longos parágrafos e das numerosas citações, a pontuação é ortodoxa e há nexo entre os acontecimentos e só no final é que a forma de diário e alguns desenhos são usados”.
Ou seja: é possível falar mal de um livro que se pretende elogiar – basta não o ler [o diário já aparece logo no início do livro, porra!]. Ou seja: o editor bege entende que o livro tem qualidades por ser “ortodoxo” e apresentar “nexo entre os acontecimentos” – veja só o nível. Nisso que dá ficar falando de qualquer assunto – política, futebol, arte, comportamento, sungas e xongas – com solene otoridade: acaba-se falando solene e meiabocamente de qualquer coisa.
O bege editor não tem dó e segue: “Mas o livro é muito extenso [mas que preguiça, hein?], e chega uma hora em que não queremos mais saber das picuinhas do meio intelectual mexicano, tão provinciano como o brasileiro, em que os escritores parecem ter optado por esse ofício por sua incapacidade para a vida real, sua dificuldade de praticar esportes e conquistar mulheres. E fazem, com exceções, uma literatura de recalque”.
Difícil saber a quem se refere o jornalista, já que [talvez, como eu, pra não dar cartaz] omitiu os nomes dos autores brasileiros sexual e esportivamente desajustados [terá apurado pessoalmente?]. E difícil engolir tamanha desqualificação de um editor [assistido por milhares de leitores dominicais] que se propõe a ver num dos grandes livros da literatura hispânica recente apenas “picuinhas provincianas” – será que, tão contaminado pelo “jornalismo literário”, não sacou se tratar de mero romance de ficção, cazzo?
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Nós, abaixo-assinados, real-visceralistas de escol, não temos a menor idéia do que seja literatura experimentalista “de bom gosto”. Temos incapacidade crônica para ler resenhas vendidas na cor bege.
Ronaldo Bressane 
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